La poesía

 

6- Poesía

 

Quisiera hablar sobre la poesía:

Conocerla, escucharla repetirla,

A su ritmo.

 

Encontrarme en ese lugar atemporal,

Solo marcado por su vida interna,

sus reglas no establecidas, solo intuidas.

Lento o agitado,

Moviéndose en otra realidad.

 

Un día entiendes el espacio que te pide, y la aprecias.

 

Ahora sé que el poema es sólo un poema.

 

Si lo musicalizo, es otra cosa:

un poema es su propio edificio.

En una canción,

el edificio está hecho de letra y de música.

 

La poesía simplemente es,

como la naturaleza,

conecta con otra parte de nuestra conciencia.

Y a la vez nos separa de la naturaleza, porque impone la palabra, que nos nombra.

En voz alta, mientras camino, las voces que vienen desde lejos, voces que hablan y habitan todo, voces de hoy o de algún día.

Me gusta leerla en voz alta, sentir cada palabra, saludando al eco que viene hacia mí.

Me gusta que resuene en mis interiores, haciéndome recordar cosas que no sabía,

Que me haga reflexionar y sentir.

Me gusta buscar respuestas a sus preguntas, y que abra el lenguaje como una fruta madura.

Me gusta la cercanía de la voz poética,

hablándome solo a mí.

Me llega por otra parte del cuerpo,

es sensorial, es ritmo, y sonido,

rebota y regresa, se mueve por el espacio,

llenando el silencio con su propia melodía.

 

La poesía es un mensaje en una botella, se lanza al infinito, hacia la nada, y aterriza en mi voz.

 

No es lo mismo que una canción

no engaña con una melodía triste o alegre,

no está atada a nada, sólo a sí misma, a su ritmo y a su mundo.

 

Suscribo a un mundo en donde la poesía tiene un lugar indispensable, en donde escuchamos sus preguntas, y buscamos respuestas.

Suscribo a que los poetas escriban manifiestos.

 

Hablen Surrealistas, Creacionistas, Dadaístas,  Futuristas, y exijan un lugar. Que exijan ser atendidos.

Vengan  poetas, magas, rebeldes, impongan sus palabras.

La poesía, tan lejos de nosotros, tan cerca de la oración y del mito.

Suscribo a su idealismo, a su sonora, y eterna verdad.

 

Sola

Sola bajo el agua que cae y que cae.

Los ruidos se agrisan , termina la tarde,

y siento que añoro o deseo algo,

quizás una lágrima que rueda y que cae.

 

Sola bajo el agua que cae y que cae,

sola frente a todo lo gris de la tarde

pensando que añoro o deseo algo

quizás una lágrima color de la tarde.

 

Sola bajo el agua,

sola frente al duelo sin luz de la tarde,

sola sobre el mundo, sola bajo el aire

 

sola,

sola y triste, lejos de todas las almas,

de todo lo tierno, de todo lo suave

Silencio, tristeza, la muerte más cerca

En el marco triste y sin luz de la tarde.

(Idea Vilariño)

(La foto es de Juan Rulfo, encontrada por Yvonne)